张伟最后的意识，停留在出租屋那盏接触不良、总是忽明忽灭的白炽灯上。 灯影摇晃，映照着桌上横七竖八的空啤酒罐，还有那本被他翻得卷了边的《明史纪事本末》。空气中弥漫着廉价啤酒的麦芽酵味儿和泡面调料包浓烈的人工香气，混杂着旧书报特有的霉尘气息，构成了他作为历史系研究生毕业即失业的潦倒写照。 “洪武三十一年……闰五月……乙酉……”他喃喃自语，手指无意识地划过书页上那一行冰冷的铅字，“……帝崩于西宫，年七十有一……” 又是一天毫无结果的求职。本科，硕士，专业明史，听起来光鲜，奈何就业市场冷得像西伯利亚的寒流。博物馆不要，出版社嫌他没经验，中学历史老师岗位挤破了头，连考公的岗位表都筛不出几个能报的名。仿佛他耗费青春钻研的所有关于那个辉煌王朝的细节——皇帝的饮食起居、官员的升迁贬谪、政策的颁布废止、战争的运筹帷幄——在这个飞向前的时代，都成了无人问津的废纸。 “朱重八……你开局一个碗，结局一根绳……哦不对，你结局是个皇帝……”醉意朦胧中，他对着书页上朱元璋那张标准的故宫南薰殿旧藏冠服像嘟囔，“你说你，当和尚要饭那会儿，想过能有这天吗？我……我寒窗苦读二十年，怎么就连口体面的饭都混不上……” 心脏猛地一阵抽搐，像是被无形的手狠狠攥紧，剧痛瞬间攫取了他所有的呼吸。手里的啤酒罐“哐当”一声掉在地上，残余的酒液汩汩流出，浸湿了散落一地的打印简历。视野迅变暗，那盏坏灯最后闪烁了两下，彻底熄灭。 也好。这操蛋的世界，再见。 无尽的黑暗，温暖而粘稠的黑暗。 像是沉在最深的海底，又像是回到了生命最初的孕育之所。没有时间，没有空间，只有一片混沌的意识在漂浮。 我是谁？ 张伟？ 一个失败者。 然后呢？ 死了？ 原来死亡是这样的吗？没有牛头马面，没有天堂地狱，只有一片虚无的宁静？ 不，不对。 似乎……有声音？ 极其模糊，像是隔了厚厚的、吸音的海绵，又像是从极其遥远...

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