
1933年11月,江西信丰县的山林被南国冬日的湿冷裹得密不透风。夜色如墨,硝烟混着血腥气压过草木香,零星枪声像淬毒的针,时不时扎破寂静——这片土地上的追猎,正往骨头里钻。 痛!像是后脑勺被石碾子反复轧过,太阳穴突突跳着,每一下都扯着天灵盖疼。浑身骨头像散了架再硬拼起来,尤其是左肩,火烧火燎的,仿佛刚被灶膛里的烙铁蹭过。 “我……实验室炸了?不对……” 林烽想睁眼,眼皮重得像粘了铅。记忆碎片在脑子里撞得生疼:现代化实验室的白大褂、学生们记笔记的笔尖、高轴承的疲劳曲线……这些熟稔的画面刚冒头,就被另一股滚烫的洪流冲得稀碎——土窑里的铁腥味、震耳的呐喊、呼啸的子弹,还有一张张黄瘦却攥紧拳头的脸。 两种人生在颅腔里掐架,胃里翻江倒海,喉咙里涌着铁锈味。 “哎!林顾问!你睁眼了?我的娘咧!你再闭着眼,老子都要给你烧纸钱了!” 一个大嗓门在耳边炸响,带着大别山南麓的粗粝调子,像劈柴的斧头,暂时劈开了脑子里的混沌。同时,一只粗糙的大手托住他的后颈,掌心沾着泥土和火药渣,动作却轻得像怕碰碎瓷碗,跟那嗓门的糙劲完全对不上。 林烽总算掀开眼皮,模糊的视野慢慢聚焦,先撞进眼里的是张胡子拉碴的大脸——方脸盘,黑皮肤,嘴唇裂着干皮,唯独一双眼瞪得像铜铃,昏暗中也透着股“天老大我老二”的彪悍,头上那顶灰布军帽皱巴巴的,明显大了一圈,身上军装沾着泥和黑的血渍,破洞处露着冻得红的胳膊。 “你……谁?”林烽的声音干得像砂纸磨过,下意识用了二十一世纪的普通话。 “谁?你小子让流弹崩糊涂了?”汉子愣了愣,嗓门又提了八度,震得林烽耳朵嗡嗡响,手却没停,从腰间解下磨亮的铝水壶,壶盖边缘都磨出了毛边,“老子李云龙!红一军团新编新一团的连长!快,抿口水!慢点咽,别呛着!” 冰凉的水带着土腥味滑进喉咙,林烽借着那股刺激清醒了些,刚要开口,就被李云龙劈头盖脸训:“你个文绉绉的书生,不在队伍后头画图,往前凑啥热闹?挨了颗流弹算你命大!就擦着头皮过去,再偏一指甲盖,老子要带人掀...
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