“靠……这头痛的程度，是昨晚喝了一吨二锅头吗？”季言在刺骨的寒冷中恢复意识，第一个念头就是想把自己的脑袋拧下来当球踢——如果那能停止这该死的剧痛的话。紧接着，第二个念头来了：“等等，我昨天晚上不是在加班吗？哪来的时间喝二锅头？” 他费力地睁开眼，映入眼帘的是蛛网密集的房梁和漏风的屋顶，几缕灰白的光线从破洞中透入，照亮了空气中飞舞的尘埃。 “这是什么鬼地方？”季言懵了，“公司什么时候穷到把办公室搬到这种危房来了？劳动法同意了吗？” 他挣扎着想坐起来，却现浑身无力，身上只盖着几缕破烂不堪的布条，根本抵挡不了严寒。他蜷缩在铺着干草的角落，寒风如同冰冷的刀子，从墙壁的裂缝中钻进来。 “这空调效果也太好了吧，制冷不要钱啊？”他牙齿打颤地吐槽，随即一段陌生的记忆涌来——他，季言，二十一世纪普通社畜，加班猝死后穿越了。现在这具身体是个无名小乞丐，约莫十三四岁，昨天刚因为饥寒交迫和高烧，死在了这个破庙角落。 季言沉默了足足三分钟。 “好吧，穿越就穿越吧，但开局一个碗是不是太过分了点？”他目光落在身旁那个豁了口的粗陶破碗上，“系统呢？金手指呢？老爷爷呢？至少给个新手大礼包吧？” 压倒性的饥饿感如同火焰灼烧着他的胃袋，喉咙干得痛。求生本能迫使他行动。 他哆嗦着将那些破布条全部裹在身上，捡起那个破碗，踉跄地走出破庙。 外面的天色刚亮不久，街道上行人稀疏。凛冽的寒风刮过，季言猛地打了个喷嚏。 “阿嚏！这身体素质也太差了吧？前世我还能跑个半马呢！”他靠着斑驳的墙壁，艰难地挪到庙门口，学着记忆中其他乞丐的样子，颤巍巍地伸出那只破碗。 “行行好…”声音嘶哑干涩，几乎听不清。 偶尔有行人路过，大多是匆匆一瞥，便厌恶地扭开头加快脚步。一个穿着厚棉袄的胖妇人经过时，甚至刻意绕了一大圈。 “大姐，我不是新冠病毒啊，不至于绕那么远吧？”季言在内心吐槽，“再说你这体型，我这才几斤几两，谁传染谁还不一定呢。” 时...

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