雷恩猝死时还在改方案，再睁眼成了维多利亚时代同名小乡绅。 原主更狠——在家捣鼓硝酸甘油。 他捏着“无烟火药”配方，心脏因穿越后遗症突突直跳。 “甲方爸爸逼我猝死，硝酸甘油也逼我猝死，打工人到哪都逃不过？” 浓烈刺鼻的酸腐味像一根生锈的钉子，狠狠凿进雷恩的鼻子。 他猛地睁开眼，视野里一片模糊的摇晃。不是办公室里那盏刺眼的led顶灯，而是一盏老旧的煤油汽灯，玻璃罩熏得焦黄，火苗在里面病恹恹地跳着，把扭曲的影子投在低矮倾斜的木梁屋顶上。空气又闷又浊，混杂着劣质烟草、陈年灰尘、某种刺眼化学品挥后的余味，还有一丝…若有若无的、令人作呕的甜腥气。 胃里一阵翻江倒海。雷恩撑着想坐起来，手肘却按在了一滩粘腻湿冷的液体上。他缩回手，借着昏暗的光线看去——暗红，近乎黑，黏糊糊地沾满了指缝。 血？ 记忆的碎片裹挟着剧烈的头痛，如同开闸的洪水，狠狠砸进他的意识深处，几乎要将脆弱的神经撕裂。 昨晚…不，是另一个“雷恩·豪斯”的最后一刻。狭小的阁楼实验室，瓶罐叮当，刺鼻的硝酸蒸汽辣得人眼睛流泪。那个同样年轻、同样疲惫的身影，正把最后几滴粘稠、危险的淡黄色甘油，小心翼翼滴入盛满浓硝酸的烧杯。他的手指因为熬夜和紧张而微微颤抖，心脏在单薄的旧衬衫下搏动得又急又乱。然后，一阵突如其来的、剧烈的绞痛攫住了左胸，他猛地弓起了背，像只被丢进沸水里的虾米，指甲深深抠进粗糙的橡木桌面。喉咙的橡木桌面。喉咙里出“嗬嗬”的、破风箱般的声响，眼前的一切旋转着沉入无边的黑暗……直到现在。 “草…” 雷恩从牙缝里挤出这个字，声音嘶哑陌生。他低头看着自己沾血的手，又环顾这间塞满了各种玻璃器皿、黄铜仪器、散乱羊皮纸和可疑粉末的破旧阁楼。角落里堆着半块霉的黑面包和一杯浑浊的水。这地方简陋得可怕，活像个中世纪巫师的巢穴，又散着工业革命的金属与化学气息。 穿越？还是加班加到精神错乱，弥留之际的幻觉？ 心脏还在胸腔里不依不饶地突突乱跳，每一次收缩都带着沉甸甸的闷痛，提醒他这具身体刚刚经历了一场生死劫难。前...

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