腊月初八，阴煞谷的寒气能钻透石头，更别说人骨。 沈墨蜷缩在沈家地牢最底层的角落里，身上那件单薄、早已看不出原本颜色的血衣，冻得像一层铁皮，摩擦着皮肤。空气里弥漫着一股复杂的味道：浓重的血腥气、草药苦涩味，还有一丝若有若无、只有他能嗅到的，来自地底血池的甜腻腐朽气息。 他被称作“七号”。 在这里，名字是奢侈的，属于那些能自由行走在阳光下、需要他们血液的“贵人”们。而他们这些血奴，只是会喘气的药材，编号便是全部。 地牢昏暗，只有墙壁上几盏用劣质兽油点燃的长明灯，跳动着豆大的昏黄光晕，将人影拉得扭曲，投射在湿漉漉的石壁上，如同张牙舞爪的鬼魅。 沈墨微微动了动几乎冻僵的手指，小心地避开了身旁另一个蜷缩的身影。那是“老白”，一个在这里待得比谁都久的老血奴，久到很多人已经忘了他的编号。老白常说，沈墨是他见过的，眼神最“愣”的一个血奴。不像别人，要么是死寂的绝望，要么是癫狂的怨恨。沈墨的眼神里，有一种近乎傻气的执拗，像是在无边黑暗里，还在固执地寻找着一根根本不存在的稻草。 “咯吱——” 沉重的铁门被从外面推开，刺骨的寒风裹挟着雪沫倒灌进来，吹得长明灯一阵明灭闪烁。所有蜷缩的血奴都下意识地哆嗦了一下，将身体缩得更紧。 管事沈福带着两个膀大腰圆的护卫走了进来，他那张胖脸上堆着惯有的、面对血奴时特有的鄙夷与冷漠。 “七号，出来！”沈福的声音尖利，在地牢里回荡，“大小姐修炼到了关键处，需要新鲜的血食净化灵气，是你的造化！” 沈墨的身体几不可察地僵了一下，然后慢慢抬起头。腊月初八，这个日子他记得很清楚，是沈家大小姐沈清羽固定换血的日子。每一次，都像是在鬼门关前走一遭。冰冷的特制银针会刺入颈侧的动脉，温热的血液被强行抽离身体，随之而去的是力气、是温度，甚至是一种生命本源的东西。取而代之的是深入骨髓的虚弱和冰冷，以及接下来数日都无法驱散的眩晕。 但他没有反抗，甚至没有流露出过多的情绪。他只是默默地、用手撑地，试图站起来。双腿因为长时间的蜷...

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